UN MONDE DE COLERE

Le monde est colère, et le ciel est pluie,
La nuée est tonnerre et la terre est bruit,
Les rivières débordent les plaines en désordre,
Et il pleut des cordes, les mains vont se tordre,
Partout sous le vent, les toiles en torchis
Brisent des auvents dans un grand gâchis.

Le monde ne tolère et ne gère l'ennui,
Rogue, la galère vogue dans la nuit,
Les lanternes sourdes, yeux de loups en hordes,
Rendent les mains gourdes, les regards se bordent
De cernes, et souvent, grâce aux dos fléchis,
Regardent en rêvant l'eau qui réfléchit.

Le monde est austère, et l'amour le fuit,
Mais parfois mystère est plus fort que lui,
Et des airs qui portent, surgissent et s'accordent,
Des musiques fortes qui rythment en concorde,
Un charme émouvant et qui vous enrichit,
Met une larme devant vos cils blanchis.

Le monde est sévère, surtout pour autrui,
Et il persévère à détruire ses fruits,
Des averse lourdes et des vents qui mordent,
Et de simples gourdes que des lèvres abordent,
Soudain un savant pense un cap franchi,
Au soleil levant un monde s'affranchit.

30 Août 2002

DANS SON REGARD

Dans son regard, des branches,
Un ciel et des oiseaux,
Car son œil ici est miroir,
Dans ses pensées un dimanche,
L'herbe où furète un museau,
Une surprise pour le soir.
Dans sa mémoire des planches,
Une simple croix de roseaux,
Et dans son œil un reflet noir...

Dans son regard une tendresse,
Une douceur et l'amitié,
Car son œil est ici accueil,
Qui vient, qui parle et caresse,
Souhaitant que vous l'imitiez
Pour la rejoindre sur le seuil.
Parfois pourtant une tristesse
Refoule au loin toute pitié,
Et dans son œil se lit un deuil...

Dans son regard une rivière,
Un lac paisible ou un torrent,
Car son œil ici est alarme
Et ses pupilles sont prière,
Une demande à un parent,
Ou celle qui introduit le charme.
Mais tout dépend de la manière,
La crainte ou le calme apparent,
Et dans son œil coulent des larmes...

Dans son regard l'étincelle
Qui met le feu à la chaleur,
Car son œil ici est réaction,
L'image qui vient est celle
Qui mêle la vie à la couleur,
Et évacue l'agitation
De l'âme, ce qui recèle
Un fond de peine et de douleur,
Et dans son œil une question...

Dans son regard quelque doute,
Hésitation de l'incrédule,
car son œil ici est frayeur.
Que sont donc ces maux qui coûtent,
Ces yeux qui partent en pendule,
Comme s'ils attendaient d'être ailleurs ?
Parfois les mots se perdent en route,
Et c'est la peur qui les module,
Mais dans son œil reste un veilleur...









22 Octobre 2002

L'ILE

L'île, avec ses longs doigts de branches,
Ecrit, de ses arbres qui se penchent,
Des vérités écrues sur le sable,
Qui résumeront l'indispensable.
Et la mer qui vit sur un temps bleu
Tente chaque matin de dire tant mieux.


L'île croit tous les jours en sa revanche,
Quand les arbres retroussent leurs manches
Pour agiter des ombres appréciables
Sur des lumières non négociables.
Les hommes, sous leurs propos insidieux,
Se figurent tous être ainsi dieux.

L'île, derrière ses yeux pervenche
Et son air propret du dimanche,
N'a, pour se rendre présentable,
Besoin que de l'indiscutable,
De l'eau pour lui baigner les yeux
Et du vent qui peigne ses cheveux.

L'île, au cœur de terre étanche
Sous sa robe de mer blanche,
Pense qu'une solitude coupable
Ou bien cette latitude enviable
Placent à part ses chemins creux
En lui prêtant son air radieux.

L'île sent la mer sur ses hanches,
Quand au soir, tirant leurs clenches,
Ses habitants quittent leurs tables
Sur des propos inexorables,
Et l'île qui s'endort sous les cieux
A grande tendresse pour ses vieux.