COMBIEN

Combien sont démunis ces hommes,
Qui parlent, exigent mais qui vont nus,
Quand très bientôt ils font la somme
Des années qui sont advenues ?

Combien sont amoindries ces femmes,
Qui prient, attendent et qui vont mal,
Quand elles ont entrevu le drame
D'un compagnon qui fuit le bal ?

Combien sont démunis ces hommes,
Qui souffrent, pleurent et ne vont plus,
Quand très bientôt ils vivent comme
Si toute leur vie il avait plu ?

PORTRAIT

Il l'a placé dans la lumière,
Ce portrait tendre qu'il ne se lasse
De répéter comme une prière,
Il la revoit, le temps s'efface,
C'était... c'était avant hier,
Sous le soleil et sur la place,
Elle se retourne, fait presque face,
Et cette mèche sur sa paupière...
Il ne faut pas qu'elle la replace.
Il l'a aimée à sa manière,
Guettant son reflet dans la glace,
Quand elle rectifiait la lanière
D'un sac, d'une jupe ou d'une besace,
Qu'elle ébouriffait sa crinière,
Dont il aimait froisser la masse.

Il l'a fixée dans un couloir,
Il hésitait avec l'entrée,
Mais il souhaite tant pouvoir
Passer devant elle, accoutré,
A ses retours, ses au revoir,
Une sorte d'endroit attitré,
Où il était sûr de la voir.
Etait-il sûr d'avoir montré...
Pouvait-elle vraiment concevoir... ?
Trente ans qu'il l'avait rencontrée,
Sur un banc de square un soir,
Ensuite à travers la contrée
Ils n'avaient cessé de s'asseoir,
L'horrible jour où, raide, vautrée,
Les yeux ouverts, contre l'armoire,
Sa vie s'est rayée d'un noir trait.

Il a placé son regard tendre
Et l'ironie de ses yeux verts
Qui se retournent pour l'attendre
Sous les reflets de ce sous-verre.
Elle lui sourit, il peut l'entendre,
Elle ne savait être sévère,
Et très souvent il croit comprendre,
Pourtant elle parle à mots couverts,
Qu'a-t-elle encore à lui apprendre ?
Elle s'adresse à lui à revers,
Comment songer qu'allait dépendre
De cet être, de ce trouvère,
ce feu follet, ce scolopendre,
sa vie à lui, son univers,
Combien de fois viendra-t-il prendre
Auprès d'elle sa chaleur d'hiver ?

Il est des rimes de bonheur,
Quand le ciel devient un tableau,
Il suffit d'être à la bonne heure
Installé derrière un rideau,
Et peut-être sans déshonneur
Sentir ses yeux pleins d'eau.

Il est des rimes de couleurs,
Des pivoines fraîches dans un seau,
Un homme aux bras chargés de fleurs,
Des enfants gais sous un préau,
Et cette femme dans la chaleur
Dont le port de tête est si beau...

Il est des rimes de saveurs,
Celle du plaisir, comme un cadeau,
Un poulet bien grillé au cœur
Des vieilles ruelles du hameau,
Et l'air gourmand du pêcheur
qui porte sa pêche sur le dos.

20 Juin 2002

LIFOU

La mer est verte et bleue
Et elle clapote quelque peu,
La plage écrue est toute blanche,
Et tu vas là, qui fais la planche,
La mer devient bientôt violette,
Dans la partie aux vaguelettes
La baie se ferme, presque étanche,
Une cloche claire tinte dimanche.

Comme toujours le temps s'arrête,
Peut-être ici la mer s'y prête,
Incroyable paix de Lifou.
Il reste l'air, l'eau et c'est fou
Comme un simple jour s'apprête,
Et comme pour un départ s'affrêtent
Les heures étales au confort dissous
Dans la limpidité qui dort dessous.

La vague, au bord, devient lèchure,
Et je suspends alors ma lecture,
Les nuances de l'eau sont sublimes,
Et cris et mouvements sont infinis
Quand le décor est une enluminure
Jubilatoire, limpide et si pure,
Il me semble que tout devient crime,
Parler, bouger, seule s'accepte la rime...

Un vent doux peigne les filaos,
Et le soleil a une humeur à l'eau,
Tu calmes ta peau en la baignant
Près de la crique où les banians
Rappellent si fort ceux de Vao,
Avec leur branche de chaos,
Partout les oiseaux vont, niant
Le temps, qu'ils chantent en communiant.

Le bonheur simple, quand tombe le fruit,
Murmure des vagues quand cessent les bruits,
Le plein midi magnifie les couleurs
Du lagon indicible dans la chaleur,
L'odeur tranquille d'un poisson cuit,
Et cet oiseau qui persistera de nuit
à nous rappeler son infinie valeur,
en accompagnant nos rêves, siffleur.

23 Juillet 2001