Être à l'heure en tout lieu ne rend pas plus… heureux,
Car l'heure et le bon heur, depuis toujours, font deux.
La quête du bonheur n'est pas souvent heureuse,
Et peut porter malheur si elle est trop fougueuse…
Le bonheur est partout mais est toujours ailleurs,
Et cent petits bonheurs ne font pas LE bonheur.

L'heure exacte est un mythe : on en voit qui s'y vautrent ;
Ces gens disent une heure et en sonnent une autre.
Vient la nuit, sonne l'heure ; on s'amuse et l'on meurt ;
Minuit sonnerait-il autrement qu'une autre heure ?
Le bonheur est peut-être un rite à cultiver,
Mais ne se trouve pas avec les yeux fermés…

Qui de bonne heure est vieux, longtemps jeune demeure ?
Les heures le regardent et il regarde l'heure !
Bien remonter sa montre est-ce du temps en mieux ?
De ses heures la fuite est un sauve-qui-peut.
C'est à soixante à l'heure en minutes comptées,
Que le futur accourt pour l'avenir dicter.

Si l'heure c'est bien l'heure, après l'heure, il est… tard ;
Être toujours à l'heure est donc une œuvre d'art.
Les femmes et les montres à l'heure ne sont pas,
Et parfois perdent l'heur de nous plaire en ces cas.
Certains voient leur bonheur dans le malheur des autres ;
Mais ceux-là sont en pleurs quand le bonheur est nôtre.

Ce qu'une heure vous donne, un siècle ne l'avance.
L'heure est un lourd cargo sur la mer des urgences…
Si au petit bonheur craint les heurts du hasard,
C'est souvent pour l'aveugle un malheur sans regard.
Surdité du vieillard est pourtant un bonheur :
Ainsi il n'entend pas sonner sa dernière heure !

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